Ombre brulicanti nella polvere
Gioiscono del Sole mattutino.
Verso il brillante est fanno un inchino;
Verso ovest cessano di vivere.
Dodici brevi ore hanno vissuto,
Ma di loro l’impronta non ci è giunta.
Ombre sono state da fondo a punta
E il vento ha disperso il loro saluto.
Sento l’aria fredda vociferare
Di come domani il Sole sorgerà,
Di come ciascuna ombra s’inchinerà
E aspetterà la sua ora arrivare.
December 2015